“是吗？”夏习清客气地笑了一下，“我现在还没有想好未来的规划，老师您的建议我当然会好好考虑。”

        “不管来不来，都不要埋没自己的才华啊。”

        才华。

        这两个字对夏习清来说异常沉重。他早在佛美念书时就被别人用有才华这样空泛的形容来称赞，也被许多评论家批判，说他的作品太过黑暗，令人透不过气。有人称其为灵气，有人称其为异端。可无论如何，当初的自己的确是可以画出被人议论的东西。

        可现在呢。夏习清比任何人都清楚，他现在进入了一个创作的瓶颈期，迷茫期，他下笔的时候没有了归属。他把以前的画都锁了起来，不愿意再看到。创作的火花日益消减，这不禁让他怀疑，自己是不是真的有才华。还是说当初的那些灵气，不过是在不断地透支自己的噩梦。

        忍着疼，一点一点从心脏里挤压那些黑色的脓液，将它们铺在画纸上，美其名曰那是创作。

        他怎么这么可悲。

        夏习清闭着眼睛仰着头靠在吊椅里，手机铃声再一次响起，以为王教授还有什么话没有说完，他看都没看就接通了，“老师……”

        “我现在都可以被你叫老师了啊。”电话那头是一个清亮又柔和的声音。

        是许其琛。夏习清睁开眼，笑了一声，“那可不是嘛，许老师，许编。”

        “你可别拿我开涮了。我昨天一晚上没睡，现在就靠咖啡续命呢。”

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