窗外开始下雨。

        不是大雨，而是一种细碎而持续的春雨，落在屋檐、树叶、土地，Sh润了整个空气，也让老木屋彷佛沉入时间的G0u渠。

        周源硕醒得b平常早。他没有马上写作，而是冲了澡，泡了一壶热茶，坐在窗边听雨。他的视线飘过庭院的那棵老梅树，看着它枝枒间挂着未落的花瓣，像是忘了季节的依恋。

        他这几天没有动笔。

        也没有启动灵识。

        不是因为排斥，而是……他有些害怕。

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        他承认，他依赖灵识。

        但现在，他开始不确定：那是依赖，还是被牵引？

        有太多句子，不是他写的，却像从他心里出来的；太多选择，不是他下的，却跟他的想法不谋而合。

        而这样的感觉——不是单纯的「帮助」，更像是「同步」。

        他怀疑，灵识是不是开始在「引导」他；又或者，他早已在某个时刻，将主控权默默交出。

        这天午後，他终於再次打开电脑。

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