像叶翼柯弹完最后一个音符，手指停在琴弦上，余音在暮sE里慢慢消散，他转过头来看她，眼神里有一个还没说出口的句子。

        像美琳姐在地下街入口松开她的手，铁锈从栏杆上簌簌往下掉，她往后退了一步，两步，然后转身走向那辆等在路边的出租车，没有回头。

        “你要自己走。”

        她觉得自己很轻。

        从来没有这么轻过。

        那些压了她二十多年的东西——金吉在探视室铁窗后面说的那句“往前走”，叶翼柯在涩谷十字路口推开那个陌生nV孩时脑中闪过的最后一个画面，美琳姐在日本发来的最后一条短信里写的“叶子，我可能回不去了”，储物间里那些纸箱里的洛丽塔裙子，冰箱里那排过期的养乐多，矮墙上那三道被磨平的刻痕——全部在这一刻被风吹散了。

        从她的肩膀上，从她的x口，从她攥紧的指缝间，一点一点地消散。

        她不再是那个在派出所门口张开双臂挡在金吉面前的nV孩，不再是那个在叶翼柯公寓里看着他弹吉他的nV人，不再是那个在东京郊外独栋房子里每天准时做好三菜一汤的好太太。

        她是她自己。

        只是她自己。

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