“没关系。”

        我侧身让他进来。

        他脱鞋，换上我父亲的拖鞋——大了一号。他走进客厅，环视了一圈，最后停在电视柜前面。

        他看着父亲的遗像，站了很久。

        然后他把琴盒放在地上，跪下来，对着那张照片，规规矩矩磕了三个头。

        我站在他身后，看着他的背。他的肩很宽，衬衫因为那个动作绷出几道褶。他磕头的时候，地板发出很轻的、闷闷的三声响。

        磕完，他站起来，转过身。

        “老师最后给我写的那首曲子，”他说，“我还没拉完。”

        我说：“《蝉声引》。”

        “嗯。”他说，“第三乐章那个转调，他一直不满意。他说我揉弦太急。”

        “他对你一直都很严。”

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