"Joyce，你明明知嘅，我做唔到。我乜都想要。”

        她的目光贪婪地描摹着近在咫尺的容颜，那带着细纹的眼角，微驼峰的鼻梁，总是抿着、显得克制又冷淡的唇瓣。这张脸，既有文人的雅致，又有武生的英气，矛盾得让她疯狂。

        “我想要欣姐喺屋企等我，想要妈妈永远对我破例，”她的声音越来越低，越来越沉，像压抑着风暴，“但系到头来我发觉，我最想要你……Joyce，想要你望住我，想要你聆听我，想要你读剧本嗰种专注，想要你……同我一齐失控。”

        霍一知道自己不该说，尤其是在这样一个地方，这样一个时刻。承诺是虚幻的，未来是迷雾重重的。她给不起Joyce任何世俗意义上的安稳和名分，正如Joyce也无法给她百分百的、排他的Ai情。

        沙乌地有句老话，明知道会Si在那，却永远有一片你想穿越的沙漠。

        此刻，在纽约顶楼的烈风中，在脚下这片陌生而庞大的土地之上，霍一忽然被一种强烈的、想要倾诉、想要占有、想要用最直白的方式确认存在的攫住。

        齐雁声没有回应，只是仰着头，但霍一能感觉到，她的呼x1似乎也快了几分。

        "Joyce,”霍一的声音带着一丝不易察觉的颤抖像在祈求，又像在宣告，“我唔写剧本喇，我哋揾个冇人识嘅地方，好唔好？就好似而家，得我哋两个人...“

        她知道这是谎言。是荷尔蒙和情境催生出的、美丽而易碎的泡沫。她离不开她所拥有的一切，甚至离不开创作带给她的痛苦与狂喜。她只是......忍不住想说。仿佛说出这些无法实现的承诺，就能让此刻的拥有显得更真实，更长久一些。

        齐雁声终于动了。她极轻地叹了口气，那气息温热，拂过霍一的唇角。然后，她抬起手，捧住了霍一的脸。她的手掌不算细腻，常年练功和舞弄枪bAng留下了薄茧，摩擦着霍一细腻的皮肤，带来一种奇异的、令人战栗的触感。

        “霍一，”她叫她的名字，不是“霍编剧”，也不是戏谑的语气，而是完整的“霍一”，带着一种郑重的意味，“唔好话以后，应承我，唔好再讲。”

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