夜有点冷。

        摇落了一树树的秋，

        春梦已了无痕，

        它是一阵风，

        想看看自己的影子，

        它站在路灯下，

        等到三更。

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        轻轻的，不能叫父亲听到，否则一定说他颓废。

        他想到，曾有人在这儿听他弹这首歌。

        他扔下吉他，去床上，美人榻上，甚至外面的阳台上，去找她的痕迹，说不定还能找到一根半根头发之类的。

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